Rabugice minha

As portas vão-se fechando. Das janelas pouco se enxerga. Dos bandos, chovem acusações enquanto se afiam facas...

Ainda se a guerra fosse tão discreta, mas não, a que nos cerca arranca as raízes e esmaga os frutos... Das flores, só as de plástico e mesmo estas, liquefeitas, já não sabem o caminho da foz...

(...)

Ainda andamos à procura do perfil do guerreiro, sem saber que este vive nos templos de todas as religiões, de todas as seitas, de todas as ciências... Só que o guerreiro total não tem perfil - é uma máquina omnívora infernal.

Não levem a mal! Isto deve ser rabugice minha!